Voy a pervertirte
-
voy a pervertirte con mis besos
con mis caricias prohibidas
vas a ser la unica
que sepa como amo
vas a pervertirte con mis juegos
y hacerte maestra en mis pa...
19
Por:
Edgar Salinas
Tocó a mi puerta un gran conejo rojo que me hacia recordar una vida pasada, se me metía en lo más profundo. Tenía en su frente tatuado un numero 19, nunca supe porque se me hacia un poco familiar. Se acercó a mí y detrás venia un lindo cerdito rosado, que en su mano traía una pequeña figura.
Lo que me extraño aun más fue que aquella figura era la representación de un animal que solo en cuentos conocía.Al principio pensé que era un caballo, pero jamás en mi vida había visto uno azul, además en vez de pelo en la espalda le nacían plumas y en la cabeza una protuberancia, que más de cerca con una mirada, me pareció un cuerno muy bien pulido.
El gran conejo se acercó completamente a mí, y al notar que mi atención estaba totalmente en aquella diminuta criatura, me susurro al oído, en una lengua que nunca había escuchado antes pero que logré entender; el nombre de aquel ser mitológico. Debe de ser de Silvio –dije con una seguridad que asombraría a cualquiera-.
Tomé valor y le pregunté al conejo la razón de aquel número en su frente, me respondió que aquel numero representaba el inicio y el fin de una vida. Me tumbé en mi sillón, inmóvil, mientras los visitantes me deban la espalda y se acercaban a la salida sin despedirse, sin decir una sola palabra.
Ya a punto de salir el cerdito, se detuvo, dié la vuelta y regresó hacia mí, me miró fijamente sin decir nada y dejó en mis piernas aquella mítica figura que traía en sus manos.
Nunca más volví a ver al gran conejo rojo y al cerdito. El unicornio cobró vida, ahora corre en mi jardín cada vez más grande y hermoso.
NOS SIGUEN LLOVIENDO LAS PROPUESTAS
*El resultado de la Influenza
Alf García
Sábado 9 de mayo de 2009.
Ahora con esto de la Influenza Internacional, lo que ha causado a los mexicanos es una discriminación un tanto irracional para unos, pero pues comprensiva para otros. Tal vez me incluiría en la segunda lista, porque los medios y la Organización Mundial de la Salud, metieron la pata al ser tan drásticos.
Con los paisanos detenidos en China, bromas en Argentina sobre esto y el jugador de las chivas que le escupió o le echó literalmente “mocos”, al jugador del Everton de Chile, ya estamos más que hartos y expertos del tema. Y no es sarcasmo.
Siguiendo con la vida, ya desde el domingo empecé a escuchar los diferentes medios por los cuales los políticos han empezado con su etapa de enamoramiento hacia los votantes. Han usado los mismos medios que siempre, carteles, radio, periódicos y los autos voceadores, lo de costumbre.
En la televisión estamos más que inundados de los mensajes de la Influenza Humana y del IFE, este organismo “autónomo”, trata de convencernos con métodos un tanto ridículos, de que votemos y escuchemos las diferentes propuestas, esto no es más que la desesperación hecha anuncio comercial, ya que seguramente el “ausentismo” se verá en la urnas con más fuerza que los votos de los pocos que lo hagan.
La verdad esto sucederá porque es cansado escuchar siempre las mismas propuestas, pero en diferentes partidos. El partido Verde Ecologista, está lanzando una serie de anuncios de “chantaje”, los cuales en lugar de ayudarles, les van a perjudicar como siempre. La gente en México no quiere más muertes, no quiere saber que por culpa de todos matemos personas con la ley en la mano.
La gente en México no confía en su vecino, mucho menos en su presidente o diputado. Es así, no cambiamos lo que somos, “porque todos somos ninguno, y ninguno está en todos nosotros”. Así lo citaba Octavio Paz y creo que es el reflejo de un país que necesita “cambiar la armazón de sus estructuras, en lugar de seguirla remendando”, como decía Mafalda.
La cuestión será ahora la salud, luego de la psicosis colectiva que nos han creado y que nos paralizó por una semana, ahora el reto principal será saber que nos ofrecen los diferentes candidatos (en las alcaldías) para evitar un brote como este. Que no es más que algo que ocurre porque un ciclo empieza.
Para muchos la influenza no pasa de ser un enfermedad oportuna, en estos días sin noticias de narcos, se han registrado alrededor de 100 ejecuciones más. Para otros, la influenza es el reflejo del pobre sistema mexicano de salud, el resultado de la escueta o nula inversión en la investigación.
Para mí es una mezcla de ambas, nos venden (en todos los sentidos) a un país de Primer Mundo, en el deporte, en la inversión extranjera y en servicios. Más los países de Primer Mundo están lejos de nosotros, una casa estadounidense de principios de los años 90, es la casa en que muchos mexicanos habitamos, pero ahora en el año 2009.
Estamos atrasados por 10 o más años, lo que es moda para nosotros, para el Primer Mundo es un recuerdo.
En otro orden de ideas, quiero expresar mi desconcierto en relación al fútbol mexicano y sus problemas que ha tenido con la CONMEBOL (Confederación Sudamericana de Fútbol), el día de hoy se dio la noticia que México dejará las competencias con Sudamérica, las competencias son la Copa Libertadores, Copa Sudamericana y la Copa América.
¿Por qué? Pues porque no hay una buena comunicación entre ambas organizaciones. De hecho esto me hizo recordar que en la carrera siempre nos decía René (el Cubano para los cuates) y Ame (América para los no cuates), que en este tipo de problemas es donde entran los comunicólogos, para tratar de resolver las situaciones de conflicto entre empresas.
Más creo que ninguno de los dos organismos tiene buenos comunicólogos. Tal vez los tienen, pero por ahora no los quieren usar. Los que se están usando son ellos. Tanto Sudamérica necesita de México, como México de Sudamérica, en cuestiones de fútbol.
Los que más pagan son los patrocinadores mexicanos, los de mejor nivel deportivo son los sudamericanos. Y en ESPN, tienen una encuesta absurda, más puede responderse por estas dos opciones, la pregunta es: ¿Quién pierde más con este retiro del fútbol mexicano de Sudamérica? La respuesta sería: en dinero ellos, pero en cuestiones deportivas, el fútbol mexicano.
Dejemos de lado este tema de fútbol, más es un reflejo de lo que pasa con el país, cuando viene un extraño y nos hace el feo, todos se unen para agredir al extraño. Cuestiones de seres humanos.
“El Consejo General del Instituto Federal Electoral (IFE) determinó por unanimidad multar al Partido Acción Nacional (PAN) con 931 mil 600 pesos por actos anticipados de campaña y propaganda denigrante contra el Partido Revolucionario Institucional (PRI)”.
Así empieza la nota de varias agencias como Reuters y podemos verla en páginas de noticias como t1msn o en Televisa, la nota continúa así:
El pasado 6 de mayo el TEPJF ordenó al IFE reconsiderar a la brevedad su "resolución parcial" emitida sobre el tema, donde decidió sancionar con 465 mil 800 pesos al blanquiazul.
Sin embargo, el PAN lanzó en su página de Internet (http://www.pan.org.mx/) un nuevo video contra el PRI, mediante el cual invita a los visitantes a "analizar con nosotros los spots del PRI".
Así se las gastan en México, y en el mundo igual. De hecho la ex de la Secretaria de Educación Pública, Vázquez Mota, sale hablando que como ella “sí ha caminado en el país, puede hacer la diferencia”. Pues les digo una cosa también he caminado mucho por Salamanca, pero eso no me hace candidato a la presidencia municipal… ¿O sí?
“Yo sembré mis sueños donde tú estás pisando ahora; pisa suavemente, porque tú estás pisando a mis sueños”.
WILLIAM BUTLER YEATS
Memoria nocturna
Imagine que entra de puntitas por la puerta de una habitación a oscuras. Se dirige hacia la cama con movimientos lentos, procurando no hacer ruido y susurrando palabras en su mente. . .cierra los ojos y se recuesta una noche más.
Poco a poco se desnuda, se va quitando la corbata de lágrimas y el saco de preocupaciones. Decide poner su cuerpo tibio a descansar, el día termina. El cuerpo aún pesa.
Sus pies se sienten fríos y los coloca sobre una sábana, usted sabe que es una sábana porque en su memoria aún vive la sensación que causa un objeto tan ligero rozando su piel.
Encoge sus piernas y las toca con las manos para darles calor, su respiración se asemeja alguien que duerme plácido, pues la oscuridad le brinda la oportunidad de ser usted mismo.
Ahora se sienta en la cornisa de aquél colchón, como si jugase en un río muy hondo, lleno de peces de colores. En la oscuridad brillan más que nunca, son estrellas que viajan en el agua de sus sueños, cometas que llevan deseos al corazón, ríos fundados con risas y felicidad, instantes que cobran vida y le aguardan cada noche, cada vez que viaja en su barco hecho de cobijas y almohadas.
La puerta permanece abierta y los sonidos de los grillos se acompañan con los trenes, nadie llora, todo está en calma.
Una silueta permanece en pie, no es cuestión de tocarse con las yemas de los dedos. Aquella figura lleva un Cristo en el cuello, también lleva esperando a que usted le mire desnuda, como aquella luna que se asoma por la ventana, desnuda, por eso usted decidió darle cada mañana sus ropas transparentes, confeccionadas especialmente para ella, con sus huesos y su carne, ella, a quien usted eligió antes, muchas noches antes de esta.
La puerta nunca se cierra, ni se cerrará. La complicidad está en el aire. Ella se sienta a su lado en un acto instantáneo y le mira como si estuviese mirando a un espejo de agua, ella ríe, se complace con el calor que extiende el cuerpo de aquella persona que esperaba. Ha llegado, he aquí, aquí está.
Ella pensó que le pertenecía, error humano, pero también quiso detenerle un momento, tomar el instructivo que usted le dio aquella otra vez y empezar a mover las últimas piezas. No le toca, ni le tocará, no al menos esta noche porque eso no es lo que busca en usted. Ella se sumerge en su mirada y transita ligeramente por sus venas, todo, todo en usted cuando se deja llevar, cuando cierra los ojos y empieza a soñar.
Se escucha el respirar de dos cuerpos, ambos al unísono, sus corazones se incendian y arden en silencio mientras ella, con frases cortas, en un acto poético, le desnuda un poco más. Amar a los fantasmas no es peligro, amarle a usted tampoco es sencillo, pero no se complique, sólo no salga corriendo pues sus pies aún están mojándose en aquel río.
Se inunda la habitación de sirenas y ellas cantan una canción con alas, ella le arranca una pluma a la “s” y empieza a escribir para usted. Mientras escribe canta, hay una canción que comparten, líneas que jamás serán escritas porque no existen las palabras.
Ella permanece, toma un leve respiro, se recuesta en la cama de frente a usted y empieza a adivinar con el pensamiento los espacios entre sus labios y sus ojos. Ella lo sabe, sabe cuánto miden sus ideas, estira sus brazos y los compara con el ancho de los mares de un beso, ella recuerda…
En ese momento íntimo, ella se recuesta cerca de sus pies y se ríe en una risa callada. He ahí los peces nadando en el río, los pies de usted ahora se encuentran sumergidos con los de ella. Tímidamente empieza a hablarle, usted conoce ese sonido, vamos, es como el sonido que hace su mano al colocarla sobre el corazón. Hay historias que no nacieron para ser contadas, mensajes que se saben sin decir una palabra y aquí está, regalándole lo mejor con todo y sus defectos, su dramatismo y su no poder estar siempre en un sólo lugar.
Usted sabe que ella es, porque la vio en una tarde reflejada en su taza de café. Entre las ondas descifraba su silueta y usted la bebía para saber si surtía efecto en su alma, para ver si la paz le volvía al cuerpo y dejaba de sollozar de una vez por todas.
Ella se acostó cerca de su oído, cerró sus ojos y alcanzó son sus manos a dedicarle el último respiro de aquel sueño. Ella le cuenta poco a poco y sin chistar, la historia de cada rasguño, de cada espacio vacío en su pecho, sobre las tardes en la fábrica y las palabras que le hacen llorar. Le contó que –soledad- no es alguien para todos, los sentimientos se leen a flor de piel cuando menos lo espera usted.
Y así sin prejuicios ni lamentos, imagine que se dejó acariciar el alma, usted posee su corazón miniatura, que se engrandece son tan solo un soplo del amor que usted, solamente usted le sabe dar.
¿Qué por qué le ama? Ella le contará sus propios miedos y se harán menores. Ella, sin quererlo realmente, o no lo sé, eligió permanecer a su lado, con la certeza de que este hombre es un ser humano.
¿Que si lo merece usted? ¿Usted sabe lo que significa para ella el que la haya encontrado? ¿Lo que significan aquellas tardes y noches antes de acostarse a la cama? Usted lo sabe, lo recuerda, porque tiene un sentimiento que nace de aquellos días. No quiere amarrarle, quiere tocar aquellas marcas en sus brazos y desvanecerlas. Si usted quisiera, le enseñaría sus adentros y lloraría plácidamente al decirle al oído quién es ella.
-No tenga miedo y si lo tiene compártalo, para eso Dios creó el número dos- Venga, saque los pies del río para que encuentren un nuevo cauce. No tema, que para hacerse el loco y salir corriendo hay que dejar “la puerta cerrada”. Imagine que esto le pasa, no se desanime, ella le ama y cuando dice –Te amo- sabemos que usted realmente le cree.
No se acobarde, es cierto usted descansa en aquella habitación, pero no deje que su cuerpo guarde el peso de lo que no puede cargar. Ella le conoce y usted a ella, recuerde que “París es una ciudad sólo en sueños” y que ella en todo caso, si usted aún la acepta, vendrá a contarle cada noche una nueva verdad.
Imagine que ese día, al terminar la historia. . .ella, la mujer para usted, le susurra su nombre.
¿Lo reconoce usted?
Poco a poco se desnuda, se va quitando la corbata de lágrimas y el saco de preocupaciones. Decide poner su cuerpo tibio a descansar, el día termina. El cuerpo aún pesa.
Sus pies se sienten fríos y los coloca sobre una sábana, usted sabe que es una sábana porque en su memoria aún vive la sensación que causa un objeto tan ligero rozando su piel.
Encoge sus piernas y las toca con las manos para darles calor, su respiración se asemeja alguien que duerme plácido, pues la oscuridad le brinda la oportunidad de ser usted mismo.
Ahora se sienta en la cornisa de aquél colchón, como si jugase en un río muy hondo, lleno de peces de colores. En la oscuridad brillan más que nunca, son estrellas que viajan en el agua de sus sueños, cometas que llevan deseos al corazón, ríos fundados con risas y felicidad, instantes que cobran vida y le aguardan cada noche, cada vez que viaja en su barco hecho de cobijas y almohadas.
La puerta permanece abierta y los sonidos de los grillos se acompañan con los trenes, nadie llora, todo está en calma.
Una silueta permanece en pie, no es cuestión de tocarse con las yemas de los dedos. Aquella figura lleva un Cristo en el cuello, también lleva esperando a que usted le mire desnuda, como aquella luna que se asoma por la ventana, desnuda, por eso usted decidió darle cada mañana sus ropas transparentes, confeccionadas especialmente para ella, con sus huesos y su carne, ella, a quien usted eligió antes, muchas noches antes de esta.
La puerta nunca se cierra, ni se cerrará. La complicidad está en el aire. Ella se sienta a su lado en un acto instantáneo y le mira como si estuviese mirando a un espejo de agua, ella ríe, se complace con el calor que extiende el cuerpo de aquella persona que esperaba. Ha llegado, he aquí, aquí está.
Ella pensó que le pertenecía, error humano, pero también quiso detenerle un momento, tomar el instructivo que usted le dio aquella otra vez y empezar a mover las últimas piezas. No le toca, ni le tocará, no al menos esta noche porque eso no es lo que busca en usted. Ella se sumerge en su mirada y transita ligeramente por sus venas, todo, todo en usted cuando se deja llevar, cuando cierra los ojos y empieza a soñar.
Se escucha el respirar de dos cuerpos, ambos al unísono, sus corazones se incendian y arden en silencio mientras ella, con frases cortas, en un acto poético, le desnuda un poco más. Amar a los fantasmas no es peligro, amarle a usted tampoco es sencillo, pero no se complique, sólo no salga corriendo pues sus pies aún están mojándose en aquel río.
Se inunda la habitación de sirenas y ellas cantan una canción con alas, ella le arranca una pluma a la “s” y empieza a escribir para usted. Mientras escribe canta, hay una canción que comparten, líneas que jamás serán escritas porque no existen las palabras.
Ella permanece, toma un leve respiro, se recuesta en la cama de frente a usted y empieza a adivinar con el pensamiento los espacios entre sus labios y sus ojos. Ella lo sabe, sabe cuánto miden sus ideas, estira sus brazos y los compara con el ancho de los mares de un beso, ella recuerda…
En ese momento íntimo, ella se recuesta cerca de sus pies y se ríe en una risa callada. He ahí los peces nadando en el río, los pies de usted ahora se encuentran sumergidos con los de ella. Tímidamente empieza a hablarle, usted conoce ese sonido, vamos, es como el sonido que hace su mano al colocarla sobre el corazón. Hay historias que no nacieron para ser contadas, mensajes que se saben sin decir una palabra y aquí está, regalándole lo mejor con todo y sus defectos, su dramatismo y su no poder estar siempre en un sólo lugar.
Usted sabe que ella es, porque la vio en una tarde reflejada en su taza de café. Entre las ondas descifraba su silueta y usted la bebía para saber si surtía efecto en su alma, para ver si la paz le volvía al cuerpo y dejaba de sollozar de una vez por todas.
Ella se acostó cerca de su oído, cerró sus ojos y alcanzó son sus manos a dedicarle el último respiro de aquel sueño. Ella le cuenta poco a poco y sin chistar, la historia de cada rasguño, de cada espacio vacío en su pecho, sobre las tardes en la fábrica y las palabras que le hacen llorar. Le contó que –soledad- no es alguien para todos, los sentimientos se leen a flor de piel cuando menos lo espera usted.
Y así sin prejuicios ni lamentos, imagine que se dejó acariciar el alma, usted posee su corazón miniatura, que se engrandece son tan solo un soplo del amor que usted, solamente usted le sabe dar.
¿Qué por qué le ama? Ella le contará sus propios miedos y se harán menores. Ella, sin quererlo realmente, o no lo sé, eligió permanecer a su lado, con la certeza de que este hombre es un ser humano.
¿Que si lo merece usted? ¿Usted sabe lo que significa para ella el que la haya encontrado? ¿Lo que significan aquellas tardes y noches antes de acostarse a la cama? Usted lo sabe, lo recuerda, porque tiene un sentimiento que nace de aquellos días. No quiere amarrarle, quiere tocar aquellas marcas en sus brazos y desvanecerlas. Si usted quisiera, le enseñaría sus adentros y lloraría plácidamente al decirle al oído quién es ella.
-No tenga miedo y si lo tiene compártalo, para eso Dios creó el número dos- Venga, saque los pies del río para que encuentren un nuevo cauce. No tema, que para hacerse el loco y salir corriendo hay que dejar “la puerta cerrada”. Imagine que esto le pasa, no se desanime, ella le ama y cuando dice –Te amo- sabemos que usted realmente le cree.
No se acobarde, es cierto usted descansa en aquella habitación, pero no deje que su cuerpo guarde el peso de lo que no puede cargar. Ella le conoce y usted a ella, recuerde que “París es una ciudad sólo en sueños” y que ella en todo caso, si usted aún la acepta, vendrá a contarle cada noche una nueva verdad.
Imagine que ese día, al terminar la historia. . .ella, la mujer para usted, le susurra su nombre.
¿Lo reconoce usted?
Mudanzas
Por:
Carlos A. Zaragoza
MW
De pronto me encuentro en medio de la nada, con las maletas cargadas de quizás y solo un cambio de piel para el día siguiente, pasé de vagabundo a habitante y en un parpadéo de nuevo a nómada errante; mientras veo mis pasos dibujarse sin comparsa, trazando de ahora en adelante el sendero que me toca, sin ella, sin su boca, sin las letras que se marcan en papel sin necesidad de tinta, sin las palabras que en el aire se sostienen aún sin ocupar oírlasCostará trabajo descolgar los sueños del tendedero, mientras más pasa el tiempo el sol me va pegando directo en los ojos al intentar descenderlos, solo sé que si ahí los dejo, será cuestión de tiempo para que terminen de perder su color, su aroma a nuevo que desde ahora solo se asemeja al del día anterior; hace falta más que ponerse de puntillas y estirar los brazos para alcanzarlos, hace falta más que la simple voluntad para poder recogerlosSe siente un vacío inefable, una oquedad donde el viento pasa sin ocupar documentos, sin pedir permiso ni tocar la puerta, pues no la hay, no la he ocupado hasta el momento; es una extraña sensación, casi tan parecida como cuando arrojas grandes rocas en el lago, se escucha un fuerte estruendo y al poco tiempo sabes que la gran masa ha tocado el fondo y de ahí no se moveráMe voy alejando a paso lento del sepelio de la esperanzas, me acompaña la pesadez que deja un lugar vacío, los cuentos narrados sólo a mis oídos y los rostros que acomodaba en mis historias no contadas, será pesado embalar las cajas con tantos recuerdos, algunos de ellos reales y otros cuantos más elaborados en mis sueñosLa casa se verá muy sola sin sus libros, sin las fotos dispersadas por la sala, sin su aroma reposando en las almohadas, sin sus labios en espera de los míos; no habrá necesidad de ocupar tanto espacio, me mudo con mis pocas cosas pues con ellas puestas en cualquier lugar encajo, soy asiduo a caminatas largas sin escuchar el eco de otros pasos, y si el frío arrecia de madrugada, solo ocupo del cobijo de mi sombra que siempre me acompañaEl camino en éste punto se divide en norte y sur, no pretendo seguir las indicaciones que me marque una veleta, tomaré a la izquierda y si nada encuentro iré en la dirección opuesta, quizá a medio viaje -de ida o de vuelta- te vuelva a encontrar, tan perdida como yo,o mirando fijamente lo que algún día cada uno salió a buscar.
Sitio en Intemperie.
por: mv
Permanecer a la intemperie: Rayos...
Descifrar notas eléctricas
en chirridos de luciérnagas que brillando hacen
con el silencio músicas
que uno tararea para no quedarse sordo.
(el hombre conviene, el canto trastorna lejanías,
las luciérnagas insisten: brillar es disimular ausencias,
y la luciérnaga brilla en el vacío así como el hombre canta solo)
Resistir la intemperie: Tormenta...
Llanto del bosque,
lluvia de navajas verdes
de las que - no obstante - cualquiera
podría refugiarse tras la lluvia roja de su piel herida.
(Y sin embargo
¿qué herida protege al corazón del bosque si la llama?
y, ¿qué voz quebrada de querida que llama a quien le ama
concede olvido a despedida o al corazón cierta coraza?)
Ser en la intemperie: Tu beso...
porque más partida desde la raíz
y más incendiada
que al árbol sobre el cual un relámpago tomó sede
queda mi boca partida e incendiada
si tus labios le suceden.
Y yo más, mucho más huérfano
que la fotografía de un cataclismo,
o que aquella bandada de pájaros reciente.
Más Carroña para los Buitres
La gota de lluvia que habrá de estrellarse y reventar para formar parte del todo, la nada agoniza.
La lágrima que va abriendo un surco de dolor por tu mejilla hasta introducirse entre tus labios y erosionar tus dientes, dagas afiladas, prestas a inyectar su veneno, tósigo desamparado, antigua fórmula de destrucción, formidable recreación de lo humano.
¿Qué hay más allá? ¿El juego? Radiante emblema del engaño, éste también agoniza, envejece, se llena de tristes otoños, canas y arrugas de secular sublevación, agoniza la semilla, marchito es el fruto que degusta el infante, anciano perpetuo que nace, crece, reza y no muere, permanece aferrado a la tierra del engaño, suelo infértil donde ahora vomitan los gusanos.
Agoniza el tambor de hojalata, los fusiles de humo, los bordones de piedra.
Un ebrio agoniza y lanza etílicos besos a las cortesanas demócratas, conjuros de muerte, resaca infinita.
El fantasma agoniza, se alimenta de lúgubres cánticos, no hay sirena, ruiseñor o soprano, sólo fieles retratos en el bazar del suicida, canta el piano, el violín lo acribilla, le desgarra la cola en el nombre del manco, despiadada es la orquesta, cámara de gas, tenores leporinos, videntes invidentes, músicos sordos ante el estallido de la peste, ante el trueno de la hambruna, testigos perpetuos de la composición genocida.
Agoniza la escarcha, el rey sol le aniquila.
Agoniza la especie que para juzgar al tiempo petrifica, el ayer siempre encuentra un pasado.
El artista ambulante agoniza entre sueños, deambulante circense de las suertes perdidas, oníricas demoliciones, onirógeno nómada, hijo putativo de la real academia de la orfandad.
Hoy no hay influencia de los filósofos, de la ciencia, del cirujano plástico, de los profesores, de los gurús, de los eruditos, de los intelectuales, de los maquiavélicos, de los empresarios, del músico de moda, de la tía de Jaime Sabines (la tía Chofi), de Jesucristo, de los políticos, de la paciencia de Gandhi, de los cuentos budistas, de las profecías de Nostradamus, de youtube, de Marx y la coca cola, de los cineastas, de televisa, del Dante, de la Cuba libre, de la crisis, de la influenza porcina.
Hoy señoras y señores, niños y niñas, monjas y homosexuales, la compañía tiene el honor de presentarles un milagro, la única marioneta que es capaz de moverse sin la necesidad de hilos ni con otro tipo de ayuda, prepárense a conocer la eterna adquisición del “Teatromundo”, con ustedes…
Un día más.
Muestra 2 de noviembre del año 2008
Retrospectiva de Amargo Dolor
JESUS BRILANTI
JOSE LUIS MENDEZ DIRECTOR DEL FESTIVAL DE ARTE "MUERTE EN CARTELERA" Y JESÚS BRILANTI
Obra titulada:
MUESTRA EN
JOSE LUIS MENDEZ DIRECTOR DEL FESTIVAL DE ARTE "MUERTE EN CARTELERA" Y JESÚS BRILANTI
Obra titulada:Se acabaron las plegarias
MUESTRA EN
LA CIUDAD DE GUANAJUATO CAPITAL
Abril 25
Alf García
Lunes 27 de abril de 2009
Hoy mientras estaba en misa, viendo a toda esa masa inmensa de gente entrando y saliendo. Mientras loo jóvenes de la estudiantina, movían las bancas y se preparban, logré ver a algunas personas con tapabocas. Lamentablemente quienes deberían tenerlas no las usan, un ejemplo Paty Chapoy. En fin. El padre –Toño-, hasta bromeo un poco con este tema, piendiendo “de la manera más amable y acatando las órdenes de sus superiores, que los niños no fueran a darle la paz. Ya que acostumbra a darles beso y no fueran a pegarle el virus”.
De inmediato, recordé lo que leí el viernes por la noche. Donde a pesar de que tenia que exponer, me la pase buscando información sobre el virus. Luego de checar algunas páginas, lo único que me quedó claro es que no es tan mortal como se empezó a creer entre la gente. Y que son cosas pues normales. Siempre habrán y vendrán nuevas enfermedades. De acuerdo al tipo de vida que el hombre tenga. Ya ven, ahí está la depresión. La lepra no es letal ahora, antes sí.
“¡A dormir chamaco, sino viene la influenza porcina por ti y te va a llevar al hospital!”. Este será el nuevo método de los padres de familia para asustar a los niños. Ya que ahora que nos han estado metiendo este virus hasta en la sopa Maruchan de carne de res. Que cosas, ya ni se sabe que cantidad de muertos, cuantos infectados o cuantos no, en algunos foros de los que estuve checando el viernes y este domingo (bueno ya es lunes), hay mucho “terrorismo comunicativo”.
Es curioso además que no se de un seguimiento tan fuerte como se estaba realizando al narcotráfico e incluso a las elecciones. No estoy cuestionando el origen ya sea real o imaginario de este nuevo virus, ese ya se lo cuestionará la historia. Lo que se me hace increíble, es que el virus apareció en el momento justo, a la hora que más se le requería. Apareció en un momento crítico para varios sectores del país.
Para Calderón, este virus será lo que el ataque a las Torres Gemelas para Bush. Le vendrán críticas como en Proceso o medios de oposición, pero para gran parte de los mexicanos, las acciones tomadas por él y su gabinete, serán sumadas a los logros –para algunos pequeños, para otros grandes- en cuestiones del narcotráfico. Además tiene el apoyo de las dos televisoras.
En cuestiones del narcotráfico, este virus le garantizará el desvío de la atención pública. El Chapo y sus cuates, será un tema de 2do lugar de conversación, ya no se hablará por lo menos en lo que resta de este mes y todo el próximo, con la misma intensidad sobre el tema. Dando lugar a que los atropellos cotidianos se den de forma más segura.
En cuestiones sociales, ha llegado un nuevo tema donde descargar charlas y hablar sin temor a equivocarnos. Ya que si les digo, ya hubo 100 muertos, en algún blog verán sin duda a alguien confirmar mi dato aislado, o quienes dirán: “Pues dicen que hay 100 muertos, pero ya ves como es el gobierno, seguramente hay más”. Como lo dije antes, están logrando atemorizar a la gente.
Hasta el América salió beneficiado, como el partido de ayer fue a puerta cerrada, ya por lo menos tuvieron un pretexto para disculparse por la poca gente que había en el estadio. En fin.
El pasado 22 de abril, se festejaron fechas importantes, por un lado el Día Internacional del Libro, por el otro, El Día del Planeta o de la Tierra. Para algunos investigadores, que opinaron en la página de t1msn, esto del cambio climático trae consigo estos problemas de virus y nuevas enfermedades.
De los libro que puedo decirles. Son los perfectos medios de conocer, de adoptar, transmitir y generar todo tipo de valores, sensaciones e incluso reproches por parte del ser humano. Son un mundo diferente. Son la otra dimensión de la realidad.
Por ahora, creo que son los temas más sobresalientes, bueno acá en Salamanca pasó uno especialmente sobresaliente. Un policía vial (tránsito) de nombre Martín Navarro Martínez, regresó la semana pasada la cantidad de 20 mil pesos a su dueño. Así como lo leen.
Este señor tuvo un año libre de deudas, pero lo cambio porqué a palabras de él, “cumplía con su trabajo”. El jueves en el pase de lista le dieron un placa conmemorativa y ser un orgullo para todos lo que conocimos esa noticia. Tal vez para algunos será un tonto pero, de tontos y de locos está hecho el mundo; “El hombre necesita algo de locura para cortar la cuerda y ser libre”. Nikos Kazantzakis.
Susan Boyle. Es una mujer motivo de orgullo. Ya saben, ese video se ha vuelto popular en Youtube y su historia nos ha enseñado que una gran voz y la gente real, llega a opacar y apagar a las falsas estrellas de la televisión. De hecho no hace falta saber inglés, ni ser inteligente, para admirar el desprecio que le fue entregado a la pobre mujer al ser presentado antes los jueces de… En realidad nosé como se llama el programa pero no me importa mucho.
Tampoco hay que ser muy culto, para escuchar y deleitarse con la voz que esta mujer sacó de su alma. Tal vez, otro invento publicitario. Pero nos demuestra que nosotros somos quienes permitimos (directa o indirectamente) que los Medios de Comunicación nos dominen. Así tengamos calma de la Influenza o el Virus mutante (suena como a caricatura), todos tendremos el mismo final.
“Es grave frozarse a ser igual. Porque es forzar la naturaleza, e ir en contra de las leyes de Dios, que en todos los bosques y selvas del mundo no creó una hoja igual a otra”.
Lunes 27 de abril de 2009
Hoy mientras estaba en misa, viendo a toda esa masa inmensa de gente entrando y saliendo. Mientras loo jóvenes de la estudiantina, movían las bancas y se preparban, logré ver a algunas personas con tapabocas. Lamentablemente quienes deberían tenerlas no las usan, un ejemplo Paty Chapoy. En fin. El padre –Toño-, hasta bromeo un poco con este tema, piendiendo “de la manera más amable y acatando las órdenes de sus superiores, que los niños no fueran a darle la paz. Ya que acostumbra a darles beso y no fueran a pegarle el virus”.
De inmediato, recordé lo que leí el viernes por la noche. Donde a pesar de que tenia que exponer, me la pase buscando información sobre el virus. Luego de checar algunas páginas, lo único que me quedó claro es que no es tan mortal como se empezó a creer entre la gente. Y que son cosas pues normales. Siempre habrán y vendrán nuevas enfermedades. De acuerdo al tipo de vida que el hombre tenga. Ya ven, ahí está la depresión. La lepra no es letal ahora, antes sí.
“¡A dormir chamaco, sino viene la influenza porcina por ti y te va a llevar al hospital!”. Este será el nuevo método de los padres de familia para asustar a los niños. Ya que ahora que nos han estado metiendo este virus hasta en la sopa Maruchan de carne de res. Que cosas, ya ni se sabe que cantidad de muertos, cuantos infectados o cuantos no, en algunos foros de los que estuve checando el viernes y este domingo (bueno ya es lunes), hay mucho “terrorismo comunicativo”.
Es curioso además que no se de un seguimiento tan fuerte como se estaba realizando al narcotráfico e incluso a las elecciones. No estoy cuestionando el origen ya sea real o imaginario de este nuevo virus, ese ya se lo cuestionará la historia. Lo que se me hace increíble, es que el virus apareció en el momento justo, a la hora que más se le requería. Apareció en un momento crítico para varios sectores del país.
Para Calderón, este virus será lo que el ataque a las Torres Gemelas para Bush. Le vendrán críticas como en Proceso o medios de oposición, pero para gran parte de los mexicanos, las acciones tomadas por él y su gabinete, serán sumadas a los logros –para algunos pequeños, para otros grandes- en cuestiones del narcotráfico. Además tiene el apoyo de las dos televisoras.
En cuestiones del narcotráfico, este virus le garantizará el desvío de la atención pública. El Chapo y sus cuates, será un tema de 2do lugar de conversación, ya no se hablará por lo menos en lo que resta de este mes y todo el próximo, con la misma intensidad sobre el tema. Dando lugar a que los atropellos cotidianos se den de forma más segura.
En cuestiones sociales, ha llegado un nuevo tema donde descargar charlas y hablar sin temor a equivocarnos. Ya que si les digo, ya hubo 100 muertos, en algún blog verán sin duda a alguien confirmar mi dato aislado, o quienes dirán: “Pues dicen que hay 100 muertos, pero ya ves como es el gobierno, seguramente hay más”. Como lo dije antes, están logrando atemorizar a la gente.
Hasta el América salió beneficiado, como el partido de ayer fue a puerta cerrada, ya por lo menos tuvieron un pretexto para disculparse por la poca gente que había en el estadio. En fin.
El pasado 22 de abril, se festejaron fechas importantes, por un lado el Día Internacional del Libro, por el otro, El Día del Planeta o de la Tierra. Para algunos investigadores, que opinaron en la página de t1msn, esto del cambio climático trae consigo estos problemas de virus y nuevas enfermedades.
De los libro que puedo decirles. Son los perfectos medios de conocer, de adoptar, transmitir y generar todo tipo de valores, sensaciones e incluso reproches por parte del ser humano. Son un mundo diferente. Son la otra dimensión de la realidad.
Por ahora, creo que son los temas más sobresalientes, bueno acá en Salamanca pasó uno especialmente sobresaliente. Un policía vial (tránsito) de nombre Martín Navarro Martínez, regresó la semana pasada la cantidad de 20 mil pesos a su dueño. Así como lo leen.
Este señor tuvo un año libre de deudas, pero lo cambio porqué a palabras de él, “cumplía con su trabajo”. El jueves en el pase de lista le dieron un placa conmemorativa y ser un orgullo para todos lo que conocimos esa noticia. Tal vez para algunos será un tonto pero, de tontos y de locos está hecho el mundo; “El hombre necesita algo de locura para cortar la cuerda y ser libre”. Nikos Kazantzakis.
Susan Boyle. Es una mujer motivo de orgullo. Ya saben, ese video se ha vuelto popular en Youtube y su historia nos ha enseñado que una gran voz y la gente real, llega a opacar y apagar a las falsas estrellas de la televisión. De hecho no hace falta saber inglés, ni ser inteligente, para admirar el desprecio que le fue entregado a la pobre mujer al ser presentado antes los jueces de… En realidad nosé como se llama el programa pero no me importa mucho.
Tampoco hay que ser muy culto, para escuchar y deleitarse con la voz que esta mujer sacó de su alma. Tal vez, otro invento publicitario. Pero nos demuestra que nosotros somos quienes permitimos (directa o indirectamente) que los Medios de Comunicación nos dominen. Así tengamos calma de la Influenza o el Virus mutante (suena como a caricatura), todos tendremos el mismo final.
“Es grave frozarse a ser igual. Porque es forzar la naturaleza, e ir en contra de las leyes de Dios, que en todos los bosques y selvas del mundo no creó una hoja igual a otra”.
Paulo Coelho
Veronika Decide Morir.
Video de Susan Boyle
Asurbanipal
Profundos abismos capaces de romper el tiempo, se acabó la cronología, oscuras lagunas de momentos, sólo de momentos, fracasos de acero, fieles, firmes, indestructibles motivos, cansados motivos para escribir mil insignificantes te quiero, no quiero, no muero, me muero, por ningún motivo, para celebrar entierro, mañana los viejos, hoy los pordioseros por ser disparejos, de entero pendejos; me voy…
Ya regreso, no hay canas ni grises desiertos ¿qué hay de cierto? Los grandes pequeños son a lo lejos, no voy…
Voy despierto durmiendo entre sueños
Voy durmiendo entre sueños despierto
Escupiendo, escupiendo, escupiendo, dame un lápiz
Gime, llora, destruye
Crea, no te creas, si te mueras
Se acabó y ya empiezo, tropiezo, agudizo y te escribo de entero cual sincero esqueleto que corrompe y se afianza, que retorna y no avanza, que perdura a la altura de la gran dictadura, muda, madura, vida testaruda…
No me voy me llevan, sepultan, encierran…
Ya me fui, ya vine mamá, papá, nonana, notata, ja ja ja ja
Cállate todo
Yo no dije nada, acaba acabada, abra la cabra, la misma que atisba bajo los puñales que queman al sol
Yo fui un insurrecto, recto compañero, erose una vez, no lo vi venir hondeando una estrella puta compañera del libertador, libera mi encierro, corre y corre perro semen de algodón, erose uno cerdo, lero lero lero, cero cuero viejo, cero inmolación
Sutil pusilánime hoy no lo fusilen, sutil guerrillero hoy no lo lastimen que ya murió dios
Dame un arma seca, flujo de exterminio, te juro destino no hay terror divino que no se presente detrás del telón, jura por mi vida, por tu alma podrida, fírmame esta hoja, firma mi traición
Rompe un pecho ardiente, clava un corazón, quema un viejo libro, roba un incensario, vive sin razón.
Los Perros del Alba
Casa de Cultura de Irapuato y Colectivo Plataforma Presentan la publicación Los Perros del Alba
Casa de la Cultura, frente al jardín principal.
Viernes 24 de abril, a las 7 p.m..
Entrada Gratis.
Redacción/Colectivo Plataforma.
Las revistas son el termómetro de la sociedad, palabras más palabras menos se dice por allí. Pareciera una ramplona justificación para proyectos particulares y caprichitos de editores, escritores, reporteros, poetas y chismosos que no encuentran el sitio para publicar; que temen, al ver el umbral de una edición seria, no ser leídos.
Casa de la Cultura, frente al jardín principal.
Viernes 24 de abril, a las 7 p.m..
Entrada Gratis.
Redacción/Colectivo Plataforma.
Las revistas son el termómetro de la sociedad, palabras más palabras menos se dice por allí. Pareciera una ramplona justificación para proyectos particulares y caprichitos de editores, escritores, reporteros, poetas y chismosos que no encuentran el sitio para publicar; que temen, al ver el umbral de una edición seria, no ser leídos.
Cada grupo, de cualquier sector, siempre que se pregunta qué hay que hacer por la sociedad, coincide, -debe estar comprobado estadísticamente- con que lo que hay que fundar es una revista. La historia de las publicaciones en México, Latinoamérica y Europa guarda entre sus anales millares de comienzos de este tipo. Aunque al día de hoy se han visto mermadas las producciones en papel, con aroma a imprenta, por el arrollador avance de los sitios web como los blogs. Revistas sobre religión, vinculación empresarial, proyección académica, creación literaria; órganos informativos de alguna universidad, botánica, autos, comics o portafolios de mujeres desnudas son socorridas abundantísimamente. Las revistas son la voz de lo inmediato, eligen lo que es digno para la posteridad.
El mediático tránsito de una revista evidencia un signo de los tiempos vertiginosos en los que sobrevivimos heroicamente, una garantía de que, en cualquier peluquería, mientras la estilista le tiñe los cabellos de rojo a alguna guapa, uno puede gastar ese tiempo de espera, viendo las fotitos, los encabezados voluptuosos o, quizá, demorándose un poco en la sesuda revisión a los horóscopos del mes en alguna publicación como a las que me refiero.
Y entonces uno puede descubrir, con la mirada fija en los dibujitos de cada signo, el futuro de la novia, de los conocidos y de uno mismo. No es trivial que los mayores tirajes, por lo menos en México, los logre TV notas o TV novelas u Óoooorale. Giovanita y Gaby Vargas compartiendo lectores masivamente. Quién podrá negar sus lecturas de Corín Tellado, en cualquier Vanidades de las últimas décadas, que uno lee mientras esperaba a la amada en algún consultorio dental, ocupaba un baño ajeno o paseaba en algún sanborn´s de por ahí; quién ha podido evitar leer u hojear las revistas de decoración o de moda, o aquellas interesantísimas en las que las instrucciones para casarse son una fórmula infalible, mientras llega su turno con el notario.
¿Acaso habrá alguien que no haya visto surgir su educación sentimental de esta manera?
Los casos menos sonados se dan en los cafetines, por ejemplo (comienzo a sospechar que se trata de una táctica de aquellos editores, desafortunados y equivocados en sus menesteres, empecinados en dedicar sus esfuerzos a las publicaciones culturales, la promoción de nuevos valores artísticos y en los más extraños casos, dedicados a sacar a la luz una crítica de la sociedad). Uno puede pasar echándole un vistazo a este tipo de publicaciones mientras espera su cita que, por lo general, le informará la demora de una media hora, diez minutos después de haber llegado uno al punto de reunión. No queda otra cosa que buscar cómo pasar el tiempo. Los minutos en silencio parece pasan más lentos. Después de auscultar a los demás clientes, acabado el paneo sobre la decoración del lugar y, ante insistente mirada de las meseras con la carta, se busca la manera de pasar desapercibido, de ser nadie ante la espera. Siempre es reconfortante encontrar algo por hacer. Nunca cae mal tener la manera de estirar la mano a un librero chic y jalar la revista que más llame la atención; a los cafetines, no es que les interese la cultura, sólo que la regla por la que uno encuentra revistas de este tipo en estos lugares radica en que generalmente son éstas las que perviven bajo la norma de ser gratuitas.
Negarse a su lectura -un desinteresado vistazo-, más por una angustiosa e impaciente espera que por una curiosidad noble, es imposible. Allí está el sitio de revistas culturales, gacetas con reseñas de libros y diseños innovadores. Allí está la fisura por la que líquidamente se inscriben proyectos editoriales importantes, gracias a los que llegan tarde, el ocio y la pena de estar solo, las revistas se convierten en el eslabón salvífico ante la desesperación.
Los casos menos sonados se dan en los cafetines, por ejemplo (comienzo a sospechar que se trata de una táctica de aquellos editores, desafortunados y equivocados en sus menesteres, empecinados en dedicar sus esfuerzos a las publicaciones culturales, la promoción de nuevos valores artísticos y en los más extraños casos, dedicados a sacar a la luz una crítica de la sociedad). Uno puede pasar echándole un vistazo a este tipo de publicaciones mientras espera su cita que, por lo general, le informará la demora de una media hora, diez minutos después de haber llegado uno al punto de reunión. No queda otra cosa que buscar cómo pasar el tiempo. Los minutos en silencio parece pasan más lentos. Después de auscultar a los demás clientes, acabado el paneo sobre la decoración del lugar y, ante insistente mirada de las meseras con la carta, se busca la manera de pasar desapercibido, de ser nadie ante la espera. Siempre es reconfortante encontrar algo por hacer. Nunca cae mal tener la manera de estirar la mano a un librero chic y jalar la revista que más llame la atención; a los cafetines, no es que les interese la cultura, sólo que la regla por la que uno encuentra revistas de este tipo en estos lugares radica en que generalmente son éstas las que perviven bajo la norma de ser gratuitas.
Negarse a su lectura -un desinteresado vistazo-, más por una angustiosa e impaciente espera que por una curiosidad noble, es imposible. Allí está el sitio de revistas culturales, gacetas con reseñas de libros y diseños innovadores. Allí está la fisura por la que líquidamente se inscriben proyectos editoriales importantes, gracias a los que llegan tarde, el ocio y la pena de estar solo, las revistas se convierten en el eslabón salvífico ante la desesperación.
Imagino el triunfo de una publicación así cuando el que obligado por las circunstancias, en lugar de esperar a que su cita llegue, implora su tardanza para continuar en el maravilloso viaje de las revistas culturales; imagino el extremo. Aquel lector misceláneo se interesa tanto en la lectura y revisión de tal amasijo de páginas -con diseño y muchas letras y fotos espectaculares surrealistas- que hace girar su charla de esa tarde en torno a lo que ha leído hasta ahora y desde que aguardaba a su interlocutor; imagino un delirio: este lector, al pagar la cuenta, pide un permiso especial para llevarse la revista a su casa y tenerla como un objeto preciado a cambio de una frugal propina y una sonrisa. Ha descubierto algo que no conocía y le ha impresionado. Imagino, claro, que este lector, ha encontrado a Los Perros del Alba.
Anuar Jalife, egresado de la carrera en Letras Españolas por la Universidad de Guanajuato de la que es, además, editor y de la más alta estirpe, como se ha escuchado recientemente, junto con Javier Durán, excelente artista plástico y diseñador del concepto de los Perros del Alba, más un batallón de secuaces en esta punzante empresa, nos presentan el Segundo número de esta publicación valuada como oro puro en el campo editorial por reconocidos escritores, intelectuales y barrenderos. Premiada por, -entre otras- El Instituto de Cultura de león, El Instituto Cultural de San Luis Potosí. Avalada por Ferias internacionales del Libro y apariciones en diferentes catálogos importantísimos y cantidas afamadas de Cd. Juárez, Sonora y Sinaloa, Puebla, Querétaro, el DF; Xalapa, Campeche, Yucatán y Guanajuato. Cuenta, además, con la venia de ese público lector ávido de proyectos importantes que dejen un buen sabor de boca, generen el interés y sean, a una misma voz, el canto generacional que todos buscamos. Los Perros del Alba pues, revista trimestral, seña y signo de identidad, será presentada en Casa de Cultura de Irapuato, allí en el centro Histórico, este 24 de abril, a eso de las siete de la tarde. La entrada será como nos gusta: de a gratis.
Anuar Jalife, egresado de la carrera en Letras Españolas por la Universidad de Guanajuato de la que es, además, editor y de la más alta estirpe, como se ha escuchado recientemente, junto con Javier Durán, excelente artista plástico y diseñador del concepto de los Perros del Alba, más un batallón de secuaces en esta punzante empresa, nos presentan el Segundo número de esta publicación valuada como oro puro en el campo editorial por reconocidos escritores, intelectuales y barrenderos. Premiada por, -entre otras- El Instituto de Cultura de león, El Instituto Cultural de San Luis Potosí. Avalada por Ferias internacionales del Libro y apariciones en diferentes catálogos importantísimos y cantidas afamadas de Cd. Juárez, Sonora y Sinaloa, Puebla, Querétaro, el DF; Xalapa, Campeche, Yucatán y Guanajuato. Cuenta, además, con la venia de ese público lector ávido de proyectos importantes que dejen un buen sabor de boca, generen el interés y sean, a una misma voz, el canto generacional que todos buscamos. Los Perros del Alba pues, revista trimestral, seña y signo de identidad, será presentada en Casa de Cultura de Irapuato, allí en el centro Histórico, este 24 de abril, a eso de las siete de la tarde. La entrada será como nos gusta: de a gratis.
A partir también de ese día, Los Perros del Alba, podrá encontrarse en la librería EDUCAL de Irapuato, lugar de orgullo local.
Charla con Catón
Amigos de Casa de la Cultura, en el marco de los festejos del Bicentenario y Centenario de la Independencia y Revolución respectivamente hemos invitado a un reconocido periodista para que nos venga a platicar sobre " La Otra Historia de México " Armando Fuentes, mejor conocido como CATON viene el próximo 30 de abril, 9:30 horas a charlar sobre el tema, su más reciente publicación narra una de las batallas que se llevaron a cabo aqui en Irapuato ( el libro lo tengo disponible en la librería de Casa de la Cultura por si quieren que se los firme posterior a la charla)
Los boletos los tengo disponibles en Casa de la Cultura, en sus dos sucursales y en la librería, la cual permanecerá abierta durante las vacaciones. El costo del boleto es $150 general y $100 a estudiantes, lo haremos en el Centro Cultural del TEC de Monterrey.
Entropia
Obra para Trío de alientos
Johana D. Vázquez, Flauta
Miguel Ángel Rodríguez, Clarinete
Ricardo Rosales, Fagot
El omnioso mundo de las presentaciones
He sido invitado a formar parte de las presentaciones de libros en Cuévano, no hubo rito de iniciación. Es mejor así: "tenemos el agrado de invitarlo a presentar la obra titulada De oscuro latir de Federico Vite dentro del marco de la LI Feria del Libro y Festival Cultural Universitario, a celebrarse del 30 de marzo al 12 de abril en esta ciudad.La fecha programada para la presentación editorial es el miércoles 1 de abril a las 20:30 horas en el auditorio Euquerio Guerrero, ubicado en el ex Colegio Jesuita de esta casa de estudios."
A quien tenga tiempo y ganas de charlar sobre y por la literatura:
Presentación del libro
De oscuro Latir
Del polémico escritor : Federico Vite.
Presenta, Luis Felipe Pérez.
1 de abril a las 20:30 horas en el auditorio Euquerio Guerrero, ubicado en el ex Colegio Jesuita de esta casa de estudios.
En el marco de la LI Feria del Libro Universitario.
No estaría mal, para quienes anden por Guanajuato esos días, que se den una vueltecita por allí y compren libritos y se diviertan con las estudiantinas y su ya conocido show de media noche; y atinen a pasear por los Lobos y cantinas aledañas y se entreguen a la borrachera de sus vidas.
Hablemos de poesía
Viernes 6 de Marzo 2009. Casa de la Cultura Irapuato. Allí, donde sabemos, a veces se escucha al juglar, al novelista, al dramaturgo, esta ocasión le toca al poeta Baudelio Camarillo, uno de nuestro más representativos sin lugar a duda. Presentaremos el poemario ganador del Premio Efraín Huerta de poesía de 2004.
En el marco del Laboratorio para escritores en Irapuato; también celebrando la espectacular apertura de la Librería Educal en este pueblo fresero, estaremos honrados en recibir al ganador del Premio Aguascalientes de poesía, el Premio Efraín Huerta de poesía y, sobretodo, a un gran poeta que, en su obra, recorre y lleva, cual Orfeo, sobre el terreno de la memoria, de las afecciones, de aquello por perderse. Siempre temeroso, cadencioso, delicado, Baudelio hace que los poemas se construyan; convoca, tras las palabras precisas, la aparición de las imágenes en el camino de la infancia, del amor, de la nostalgia.
Efectivamente, de albricias, de sorpresas, de no perderse el recital, este viernes 6 de marzo en punto de las siete de la noche en la casa de Cultura de Irapuato (Frente al jardín Principal) estaremos conviviendo con el poeta en el atril, con el que hace del poema su vida y, claro, con los que estamos contagiados con la lectura de poesía y hacemos de nosotros mismos una suerte de poema, de fraudulento poema.
Aquí una reseñita de José antonio Banda, también, poeta:
La luminosidad de Baudelio Camarillo
La luminosidad de Baudelio Camarillo
Por:
José Antonio Banda
http://hijodelfuego.blogspot.com/
Lo que hace falta para llegar al cenit
· Mi madre a la sombra, solo busca el momento del triunfo
· A los 16 años eres vieja para ser una bailarina de Ballet
· En el cenit toda la vida se ha de sufrir
Por Nozibe
La figura de la mujer es por si misma de gran belleza, irradiada en sus distintas etapas; la magia al caminar, reír, amar y llorar; las lagrimas generalmente la acompañan en su andar, resultados de noches de sueños y esfuerzos. Al final de todas estas noches es cuando la mujer se fusiona con el Ballet Clásico, para dar vida al arte. El caso de Carla García es uno de los más excepcionales, contra todo y contra todos.
Para mirar al cenit, hay que plantar muy fijos los pies sobre la tierra, mirar hacia arriba y buscar el punto máximo. ¿Pero cuanto hace falta para llegar ahí? Absurdo seria pensar que se esta arriba de la noche a la mañana y mucho menos en una disciplina como esta. Las zapatillas de punta desgastadas de una bailarina, que ahora son de todos colores menos rosas, son como abrir un gran libro de historia. ¿Las primeras Carla?, las que están guardadas en lo mas recóndito de tu corazón.
“Detrás de ellas hay una historia enorme, el nacimiento del sueño, es el diario y largo viaje de un extremo a otro de la ciudad. Pensar las 24 horas del día en Ballet, peleándose en mi cabeza con sistemas de ecuaciones y algunas que otras cosas teóricas, que en esas horas frente a las barras y los espejos, quedan de lado. Sacrificar hasta tu propia familia por el sueño anhelado, ¡Va! que ironía en mi caso si hablamos de mi familia; en un sociedad machista en la que esta disciplina es considerada únicamente para mujeres y aquel hombre que la practica es tachado de afeminado; en mi caso es mi padre es el que me apoyado todo el tiempo y mi madre a la sombra solo busca el momento de triunfo. Has de cuenta que mi madre comenzó a interesarse en mi y a interesarse en mis presentaciones solo por saber que hacia con un novio. Y de las zapatillas, espera pronto lo sabrás”
¿Se hace o se nace?, es el dilema eterno en todas los deportes y disciplinas artísticas, y otro de los impedimentos principales es la edad, a los 15 o 16 años, se te considera viejo para ser un bailarín de Ballet. Al diablo con toda esa clase de tonterías, el Ballet esta hecho para todo aquel que lo ame y lo sepa respetar.
“Es duro el andar cuando una empieza tarde a moverse en este ambiente, practicas a diario con niñas ocho años menores que tu, que en menos de dos días logran lo que tu en meses, ves en ellas una quinta perfecta casi imposible de lograr. Comienzan las primeras pero pequeñas presentaciones, todas al aire libre y con un técnico de sonido improvisado, si no es que todo lo demás también es improvisado; al final haces tu mejor papel, pero la espinita por no tener los principales o los que tu crees mas importantes, empieza a calar muy hondo poco a poco. Aquel sabio consejo, de aquel técnico de audio improvisado que me repetía hasta el cansancio –sigue echándole ganas y haciendo las cosas bien y al final veras que todo se te recompensara. Y vaya que se cumplió”
¡Al fin abre la caja, la facciones en su rostro han cambiado, la risa que mostraba la alegría cede su lugar al llanto, tal ves es la mejor forma de expresarla. La delgadez de brazos y piernas, tiembla incesantemente cuando las tiene en sus manos. Cuantas historias y cuantos sueños formaste gracias e ellas, cuantas horas y horas para formar un callo en esos dedos ensangrentados, del primer día que caías una y otra vez.
“Es todo un enorme ritual, son como las armas de cualquier guerrero en batalla, los pinceles para Picasso o la tinta para las ideas magnificas de Nietzche; dando vueltas a los cordones rosas y atándolos por encima de los tobillos. Esperaba que nunca se acabaran y nunca tuviera que dejar de usarlas, las primeras las que tanto anhelas; cosía una y otra ves los listones y las pintaba cada vez que podía. Son aquellas con las que se consumó la ambición; las del el pájaro azul de “Pedro y el Lobo y las de El Cascanueces, tras semanas y semanas de ensayo en las que la desesperación empezaba a apoderarse de todos nosotros, en las que estábamos apunto de tirar la toalla”
El punto tan ansiado cuando nos encontramos con el cenit, está ahora en tu memoria. En los recuerdos mas claros del ascenso junto con el sol al medio día. Increíble es lo que ha mutado y mucho más lo que ha engendrado para situarnos en un pasado no tan distante.
“El cenit por supuesto que es subjetivo, pero se logra y se conserva en el momento exacto, en el que al final de cada presentación recibes el aplauso de todos los presentes. Mas importante es voltear la mirada hacia esos tres asientos en los que ves, a tus padres y hermana; aquellos que en casa se destrozan pedazo a pedazo, que entre el publico están mas cerca que en casa; esa pequeña entre la espada y la pared que a pesar de que nunca te lo diga, sabe muy dentro de si que esta orgullosa de ti y que eres su ejemplo a seguir. Cierras el acto corriendo a su lado, como si no hubiera nada mas en tu camino con un largo abrazo y un beso”
Todo esto le ha comenzado ya a cobrar factura, no descansar ni un solo instante a pesar de que le ha dado muchas satisfacciones; ha destrozado su rodilla. Y entonces yo le pregunto ¿Cuánto hace falta para llegar al cenit?
“Mírame aquí en un pequeño receso de mi vida, en el cual me encuentro en el mismo acertijo y tan solo puedo decirte; que para llegar y mantenerte en el cenit, toda la vida se ha de sufrir”
* Nota (posterior a la elaboración de la entrevista): ¡ella ya llego al Cenit!, Carla Liliana García Vázquez, falleció el 20 de Junio de 2008 a la edad de 21 años y con propuestas de academias europeas. ¡Vaya que la suerte y el destino, no lo tenemos comprado!.
· A los 16 años eres vieja para ser una bailarina de Ballet
· En el cenit toda la vida se ha de sufrir
Por Nozibe
La figura de la mujer es por si misma de gran belleza, irradiada en sus distintas etapas; la magia al caminar, reír, amar y llorar; las lagrimas generalmente la acompañan en su andar, resultados de noches de sueños y esfuerzos. Al final de todas estas noches es cuando la mujer se fusiona con el Ballet Clásico, para dar vida al arte. El caso de Carla García es uno de los más excepcionales, contra todo y contra todos.
Para mirar al cenit, hay que plantar muy fijos los pies sobre la tierra, mirar hacia arriba y buscar el punto máximo. ¿Pero cuanto hace falta para llegar ahí? Absurdo seria pensar que se esta arriba de la noche a la mañana y mucho menos en una disciplina como esta. Las zapatillas de punta desgastadas de una bailarina, que ahora son de todos colores menos rosas, son como abrir un gran libro de historia. ¿Las primeras Carla?, las que están guardadas en lo mas recóndito de tu corazón.
“Detrás de ellas hay una historia enorme, el nacimiento del sueño, es el diario y largo viaje de un extremo a otro de la ciudad. Pensar las 24 horas del día en Ballet, peleándose en mi cabeza con sistemas de ecuaciones y algunas que otras cosas teóricas, que en esas horas frente a las barras y los espejos, quedan de lado. Sacrificar hasta tu propia familia por el sueño anhelado, ¡Va! que ironía en mi caso si hablamos de mi familia; en un sociedad machista en la que esta disciplina es considerada únicamente para mujeres y aquel hombre que la practica es tachado de afeminado; en mi caso es mi padre es el que me apoyado todo el tiempo y mi madre a la sombra solo busca el momento de triunfo. Has de cuenta que mi madre comenzó a interesarse en mi y a interesarse en mis presentaciones solo por saber que hacia con un novio. Y de las zapatillas, espera pronto lo sabrás”
¿Se hace o se nace?, es el dilema eterno en todas los deportes y disciplinas artísticas, y otro de los impedimentos principales es la edad, a los 15 o 16 años, se te considera viejo para ser un bailarín de Ballet. Al diablo con toda esa clase de tonterías, el Ballet esta hecho para todo aquel que lo ame y lo sepa respetar.
“Es duro el andar cuando una empieza tarde a moverse en este ambiente, practicas a diario con niñas ocho años menores que tu, que en menos de dos días logran lo que tu en meses, ves en ellas una quinta perfecta casi imposible de lograr. Comienzan las primeras pero pequeñas presentaciones, todas al aire libre y con un técnico de sonido improvisado, si no es que todo lo demás también es improvisado; al final haces tu mejor papel, pero la espinita por no tener los principales o los que tu crees mas importantes, empieza a calar muy hondo poco a poco. Aquel sabio consejo, de aquel técnico de audio improvisado que me repetía hasta el cansancio –sigue echándole ganas y haciendo las cosas bien y al final veras que todo se te recompensara. Y vaya que se cumplió”
¡Al fin abre la caja, la facciones en su rostro han cambiado, la risa que mostraba la alegría cede su lugar al llanto, tal ves es la mejor forma de expresarla. La delgadez de brazos y piernas, tiembla incesantemente cuando las tiene en sus manos. Cuantas historias y cuantos sueños formaste gracias e ellas, cuantas horas y horas para formar un callo en esos dedos ensangrentados, del primer día que caías una y otra vez.
“Es todo un enorme ritual, son como las armas de cualquier guerrero en batalla, los pinceles para Picasso o la tinta para las ideas magnificas de Nietzche; dando vueltas a los cordones rosas y atándolos por encima de los tobillos. Esperaba que nunca se acabaran y nunca tuviera que dejar de usarlas, las primeras las que tanto anhelas; cosía una y otra ves los listones y las pintaba cada vez que podía. Son aquellas con las que se consumó la ambición; las del el pájaro azul de “Pedro y el Lobo y las de El Cascanueces, tras semanas y semanas de ensayo en las que la desesperación empezaba a apoderarse de todos nosotros, en las que estábamos apunto de tirar la toalla”
El punto tan ansiado cuando nos encontramos con el cenit, está ahora en tu memoria. En los recuerdos mas claros del ascenso junto con el sol al medio día. Increíble es lo que ha mutado y mucho más lo que ha engendrado para situarnos en un pasado no tan distante.
“El cenit por supuesto que es subjetivo, pero se logra y se conserva en el momento exacto, en el que al final de cada presentación recibes el aplauso de todos los presentes. Mas importante es voltear la mirada hacia esos tres asientos en los que ves, a tus padres y hermana; aquellos que en casa se destrozan pedazo a pedazo, que entre el publico están mas cerca que en casa; esa pequeña entre la espada y la pared que a pesar de que nunca te lo diga, sabe muy dentro de si que esta orgullosa de ti y que eres su ejemplo a seguir. Cierras el acto corriendo a su lado, como si no hubiera nada mas en tu camino con un largo abrazo y un beso”
Todo esto le ha comenzado ya a cobrar factura, no descansar ni un solo instante a pesar de que le ha dado muchas satisfacciones; ha destrozado su rodilla. Y entonces yo le pregunto ¿Cuánto hace falta para llegar al cenit?
“Mírame aquí en un pequeño receso de mi vida, en el cual me encuentro en el mismo acertijo y tan solo puedo decirte; que para llegar y mantenerte en el cenit, toda la vida se ha de sufrir”
* Nota (posterior a la elaboración de la entrevista): ¡ella ya llego al Cenit!, Carla Liliana García Vázquez, falleció el 20 de Junio de 2008 a la edad de 21 años y con propuestas de academias europeas. ¡Vaya que la suerte y el destino, no lo tenemos comprado!.
Curso de Clown
Bueno pues recibí este mail por parte de Ivan Hidrogo y me pareció interesante para aquellos que gustan del teatro. . . aqui esta el contacto reservaensimurgh@gmail.com
Reminiscencias II
Hace unas horas estaba soñando con usted. Hace unas horas me descubrió usted, en mi sueño, con el gesto más risueño y gozoso del que sospecho sería capaz. Yo, contrario a lo real, tomaba entre mis manos su rostro, tan tiernamente como me es imposible creerlo -sólo en sueños suceden estas cosas- y la besaba poco a poco.
Pasaba mis labios entre los vértices de mis dedos que, abiertos, dejaban emerger su cándida piel; entonces yo besaba lánguidamente sus mejillas. Me acercaba. La noche era brillante y usted tenía puesto un abrigo de botones grandes. Usted sonreía y cerraba los ojos como para sentir la noche de humor húmedo pero frío. Yo vestía un sueter gris que buscaré en alguna tienda después de esto. Poco a poco, me aproximaba hasta encontrar sus labios pequeños, a tientas, tímidamente, pero con una decisión desconocida para mí.
Nunca dejé de tomarle el rostro con mis manos. Sentía su cabello y yo me estremecía. Sentía su piel y aspiraba su aroma como para no perderlo nunca. Pude ver, como si me alejara de la escena, que le besaba en medio de la noche, en medio de una gran avenida del DF o de León, qué sé yo, en medio de mi vida y supe que era el sueño con el que quería soñar.
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